Некоторые уже читали. Хочу конструктивной критики.

Мои любимые мужчины

Кто жизнь мою умел наполнить,

Уничтожая скуку дней?

Я с ходу не могу припомнить

Количества моих парней,

С которыми судьба сводила,

С кем  отключалась голова,

За кем решительно следила,

С кем часто не была права.

Мои любимые мужчины,

Как удавалось вам терпеть

Мои капризы без причины?

Как вы могли не свирепеть,

Когда я вам в глаза смеялась?

Когда, признавшись вам в любви,

Тотча́с другим я признавалась

Как будто с ними vis-a-vis.

Когда вам сильно докучала,

Когда пускала пыль в глаза,

Когда некстати я молчала,

Не зная, что бы мне сказать.

Мои несчастные мужчины,

Как вы могли переносить

Мои убогие личины,

Мою кощунственную прыть?

Мои истерики, стенанья,

Неверность, ревность, грубость, злость…

Не все чудесные созданья

Могли разгрызть такую кость.

Мои любимые мужчины,

Терпеньем вашим заплатив,

Мы смело прыгали в пучину,

Как плавки, сбросив негатив.

И в тех немыслимых глубинах

Мы проводили день и ночь.

Там Счастье становилось сыном,

Любовь тогда росла, как дочь.

Казалось, пусть проходят годы:

Им не под силу нас сломить.

Но сын наш превращался в воду,

И дочка начинала гнить.

И, чуя запах мертвечины,

Который источала дочь,

И я, и вы, мои мужчины,

Помчались без оглядки прочь.

Но зря бежали мы из рая.

Туда вернуться надлежит.

Ведь, бесконечно умирая,

Любовь, как прежде, там лежит.

Одна. В пыли, посредь дороги.

В ней жизни небольшой запас.

Она зовет нас на подмогу.

Ей очень не хватает нас.